La depresión del pistolero

Gilbert Arenas anda en horas bajas. Ya ha empezado la pretemporada en la Liga, pero él anda sumido en sus cavilaciones. En el primer partido con los Washington Wizards se ha presentado con barba de homeless y un buen repertorio de tiros errados. Ha lanzado a canasta con desgana, apenas ha defendido, ha vagabundeado de un aro a otro, deambulando sin sentido por la pista que antes fue su paraíso. Alguna canasta sí entraba, como una antigua costumbre. En sus manos crispadas aún retiene la nostalgia de la elipsis.

Arenas ha renunciado a la toga de senador supremo de su equipo. Aún no ha cumplido los treinta años y ya siente que la estrella es otro: John Wall, un recién llegado a la Liga que aún habrá de confirmar su mundo de fantasía y promesas. Arenas le ha cedido el peso de la toga y de las pistolas con que ametrallaba al equipo contrario.

Gilbert Arenas no es el mismo. No ha digerido la fama ni el dinero que le han llegado con los años. Tiene un bolo alimenticio de billetes verdes en la boca de la garganta que le angustia y no le deja respirar. Desde que el año pasado entró riendo en el vestuario del equipo con un par de pistolones, monstruosamente reales, ya no es el mismo. Luego llegaron las sanciones, la mala prensa, el atardecer precoz de quien pudo haber llegado a artillero mayor de la Liga. Ahora los fusiles se han vuelto contra él.

Arenas sabe que la recuperación empieza con un buen afeitado.  

Ricky, Rudy, Pili y Mili

Ricky Rubio y Rudy Fernández, Ricardo y Rodolfo, como los conocen en su casa, son dos jóvenes y publicitarias estrellas del baloncesto español. Son espectaculares en el pase y en el mate, respectivamente. Son también parlanchines y fotogénicos. Quedan bien en la tele y en las fotos de las revistas. Ricky es un icono imberbe y adolescente; Rudy estrena peinado para el último campeonato mundial. Se presentan en la cancha de baloncesto chorreando expectativas de triunfo.

El campeonato se celebra en Turquía, antiguamente otomana y crecientemente islamista. A las animadoras ha habido que darles un toque de atención. Demasiado alegres para la mentalidad islámica. Que no levanten tanto las piernas durante el baile, por favor, que el escote lo suban un poco, hasta el cuello más o menos, así está bien, si salen con velo o con burka mejor que mejor. Puede ir ensayando la danza de los siete burkas... La televisión iraní comprará los derechos de retransmisión, etcétera.

Pues en ese escenario de modernidad han saltado a las canchas Ricky y Rudy. No hay mucho público en las gradas. ¿Nadie quiere verlos? Los turcos reservan sus monedas para el equipo nacional y para las exhibiciones USA. Ricky y Rudy empiezan sus torcidas evoluciones. Ricky no dirige al equipo, ni siquiera pasa el balón con brillo esporádico. Rudy no alcanza el aro; no introduce el balón con fuerza en la canasta, no llega en ninguno de sus lanzamientos triples. Ha fallado los cinco intentos. El equipo resbala por la cuesta abajo de la derrota. El rival serbio derrocha desenvoltura. Todos sus jugadores son capaces de anotar. Y el hijo de Teodosio, o sea, Teodosic, lidera al equipo con un lanzamiento desde los Balcanes, cuando apenas quedaba tiempo para la victoria.

El banquillo serbio se extasía en el éxito. Me encanta el olor de la victoria, dijo el general McArthur. En cambio, Ricky, Rudy y el resto del equipo español se retira desangelado. Los serbios les han bajado los humos. Cuerpo a tierra. Lloros y lamentos tardíos. Hubo demasiado protagonismo de los estetas.

El guerrero islandés

Louis Amundson anda errante y sin equipo durante estos días de agosto y calor atronador. El dios Odín no favorece al guerrero con aspecto islandés que vagabundea como un iceberg por los mares de la NBA, ofreciendo sus rebotes al equipo que le quiera contratar como mercenario. Amundson jugó la última temporada en los Phoenix Suns, junto a los cactus del desierto, en el calor mexicano de Arizona. Y el vikingo se adaptó bien al clima hostil. Cada partido, en los escasos minutos de juego y vida que le dejaba su entrenador, el guerrero nórdico arrambló con un buen saco de rebotes ofensivos para su equipo. Lo hizo bien, el muchacho, pero no recibió premio alguno en forma de un nuevo contrato para la seguir en las canchas de Phoenix durante la siguiente campaña bélica. Amundson se fue con su hatillo de rebotes al hombro, en busca de vientos propicios que impulsaran de nuevo su carrera.

El chico tiene sus limitaciones, hay que reconocerlo: dicen que no es demasiado alto y que no contribuye con puntos al ataque del equipo. Una nulidad anotadora, vamos. Y Phoenix Suns siempre ha sido un equipo de puntos infinitos, canastas de aquí a la eternidad. En cierto modo, Amundson era una rémora, un seguidista, como el pececillo aquel que sigue al tiburón en las cálidas aguas del Caribe. Amundson no es el guerrero total, el tiburón del Caribe, ni el líder de una partida de jugadores sedientos del oro del Rhin (de anillos de oro de campeón). Pero su hatillo de rebotes tiene una cotización en el mercado, sin duda, así como su valor, que merece una nueva oportunidad antes de abismarse en el Valhala.

Un batracio llamado Stephenson

Larry Bird cambió los anillos logrados con los Boston Celtics por las solitarias planicies de Indiana. Allí ocupa un puesto en los despachos burocratizados de los Pacers, equipo derrotista y derrotado durante las nueve décimas partes de su historia.

Resulta que los Pacers se han quedado con un par de los cientos de jugadores universitarios que surgen cada año para nutrir la liga profesional de baloncesto. Hasta aquí lo habitual: cada año, un par de piezas jóvenes para incrustar en la maquinaria baloncestística de Indiana. Resulta también que uno de los nuevos jugadores elegidos se llama Stephenson. Hasta aquí tampoco hay nada anormal. Uno puede llamarse Stephenson como puede llamarse Estébanez. Pero resulta también que Stephenson les ha salido rana a los Pacers. ¿Cuál ha sido la anormalidad del batracio?

No sabemos qué cara tiene el muchacho, tampoco sabemos si tiene mucha o poca envergadura, lo único que hemos leído de él es que tiene la mano muy larga. Esto viene bien para agarrar la pelota, por ejemplo, pero no es admisible emplear esa mano tan larga para sacudir a tu novia. Y ésta parece que es la afición oculta de Stephenson.

No es la primera vez que emplea su mano larga y aberrante. En el pasado, los padres de la novia, conocedores de los pésimos modos del muchacho, obviaron denunciarle, para no torcer su carrera prometedora, tal vez meteórica. Eso dicen. Puede que los padres tuvieran igualmente su razón oculta: no privar a la niña de una lluvia futura de dólares.

Larry Bird se plantea demandar a la agencia de detectives que contratató para averiguar la vida y costumbres del muchacho. A los investigadores privados se les pasó lo de la mano larga del batracio. Y, por supuesto, la siguiente decisión de Larry será despedir a la rana de manos largas y brutales, mandándola de nuevo al cenagal, el pozo ciego y anónimo de los jugadores fracasados de la historia.

Shaq en Boston

Shaquille O´Neil aterriza en la ciudad del río Charles. Es la última oportunidad para el gran oso negro de conseguir otro título de campeón de la NBA, el quinto. Toda la enorme mano derecha anillada es el último sueño antes de la invernación final del oso. El olvido mediático tendrá la oscuridad de la cueva y hay que aprovechar los minutos en pista (en blanco y verde) que le conceda el entrenador de los Celtics, el doctor Rivers.

O´Neil dice que aún le queda combustible en el depósito. Son 38 años de rodar como un tanque por las canchas alfombradas de todo el país, embistiendo como una bestia parda y negra, taladrando las defensas con su cuerpo denso, desgarrando fieramente los aros contrarios. Shaquille está lento (el oso negro es oso gris), pero en el centro de la zona es un imán de jugadores rivales, una presencia de 150 kilos, o kilates, un agujero negro que atrae la atención de las piececillas del equipo contrario, ensanchando el espacio a sus compañeros, dejándoles holgados y desenvueltos para ensayar su tiro afilado y mortal.

Los Celtics son un equipo veterano, pero aún conservan el espíritu pionero de los primeros peregrinos. Un equipo que es historia, pero que sigue escribiendo la historia. Shaquille O´Neil es su nuevo y escultórico cincel. El gordo y negro rotulador con el que escribir el título número dieciocho para la franquicia.

Rolls Royce Rondo

Rajon Rondo es el duce de los Celtics, el base, el guía de los últimos años y de los siguientes, el conducator que apuntala el futuro del equipo. Es el jugador futurista sobre el que se asienta la arquitectura de Boston.

El jugador ronda el aro con olfato de pequeña pantera negra. En sus manos el balón se mueve a una velocidad que emula la del sonido o la de la luz, a saber. El balón pasa infinitamente bajo el arco de las piernas hasta que surge la sospecha de la idea. En su cerebro se concibe la jugada utópica, la penetración entre el mar de los sargazos que son los jugadores rivales. Los jugadores rivales son como monstruos marinos dispuestos a escorar la penetración a canasta. Pero Rondo se quiebra en el aire para destilar una asistencia, colada entre dos rivales monstruosos; o bien deja la bandeja en la bahía apacible del aro.

Estos días Rondo se está entrenando con el embrión de lo que en agosto será el equipo olímpico americano. Son días de vacaciones y Summer League. Días de calma. Pero también días de declaraciones periodísticas. A Rondo le han puesto un micrófono delante, y la pequeña pantera negra ha dicho que en Miami han construido un gran equipo sobre el papel..., pero habrá que ver cómo juegan juntos, esos rivales tan engreídos. Aún no han conseguido nada... O sea, que la pantera no teme al tigre de papel.

Yo creo que a más de uno se le han caído las rayas del pellejo.

Street basket

Perspectiva Barkley

Paul Pierce tumba a Chris Bosh...

Links 12-7

Jordan dice que Kobe es mejor que Lebron

Chris Paul habla de un hipotético Dream Team en los Knicks formado por Stoudamire, Carmelo Anthony y él mismo

Jesse Jackson afirma que el propietario de Cleveland tiene mentalidad esclavista (en relación a su carta sobre la fuga de Lebron)

Mark Cuban: La NBA debería investigar si en el fichaje del Big Three por Miami se violaron las normas de la agencia libre

El debut de John Wall

Lebron abucheado en la boda de Carmelo Anthony

Turkoglu a Phoenix...

Josh Childress también

Tyson Chandler a los Mavs

¿José Calderón a Charlotte?

¿Al Jefferson a Utah?

Udonis Haslem sigue en Miami

... y Haywood en Dallas

Ian Mahinmi, también a Dallas

Mozgov: una mole rusa para los Knicks

Espaldas quemadas

Arde la camiseta de Lebron en los suburbios de Cleveland. Huyen hasta el infierno los sueños quemados. Lebron James abandona la industriosa Cleveland y se muda a las cálidas costas de Florida, dejando abandonados a miles de seguidores, vengativos y ardorosos quemacamisetas. En Miami, su nuevo equipo, le esperan a Lebron dos compañeritos que tratarán de auparle a un título que él no pudo lograr por sí mismo. Siete años en Cleveland y cero anillos. Bonita trayectoria de fracasos.

El propietario del equipo huérfano le dedica una carta de despedida: le recuerda sus evasivas presencias en los partidos de playoff --Lebrón se evaporaba en las jugadas decisivas--, le dice traidor, cobarde, jura que no le necesitarán para lograr un campeonato. La carta no es propia de un caballero/cavalier, pero son las palabras que merece quien ni siquiera descolgó el teléfono para comunicar la noticia de su huida. Lebron, cobarde. Malas maneras de ególatra televisivo.

Lebron ha dicho no a media docena de equipos, ha defraudado las expectativas de muchos seguidores, pasados o futuros. Demasiados odios anda sembrando el chico. En Cleveland se la tienen jurada. En su casa --él es de Ohio-- ya no podrá sentirse como en casa.

Lebron camina hacia un dorado porvenir de hipotéticos anillos, pero deja atrás la tierra quemada de su propio y recientísimo pasado. Lebrón es un espalda quemada.

Ametralladora Miller

Dicen que esta potente arma ofensiva puede unirse a los tres tenores de miami.

Lebrón y el ruso blanco

Lebrón tiene nombre francés y aspecto de lebrel, rápido y musculado sobre una cancha de baloncesto. Lebrón es un perro de presa que busca el aro y la gloria que le guarda el futuro. Lebrón es un ego rodeado de corona. Lebrón James, the King, espera un contrato grandioso este verano. Busca un equipo campeón, pues él no pudo hacer campeón a su equipo. Siete años de frustración parece que apuntan a la mudanza. Así que cuatro franquicias se lo disputan: Miami, Chicago, Nueva York, y un equipo de New Jersey que en dos años también estará dentro del glamour de New York.

Lebrón recibe a los delegados de las lejanas franquicias en sus oficinas de Cleveland. Los Nets de New Jersey llegan con nuevo propietario, un ruso blanco con aspiraciones de comerse América a golpe de billete verde. Flamígero y flamboyante, el ruso blanco llega a bordo de su limusina, igualmente blanca, para presentar sus proyectos deportivos y monetarios. Al ruso le acompaña un rapero amigo de Lebrón. Pero el ruso es el que paga, así que lleva la voz cantante: “En dos años nos mudamos a una cancha de Bruclin, o sea, Brooklyn. Nueva York es un mercado enorme y virgen para el baloncesto. Mi billetera está dispuesta a todo para rodearte de la corte de jugadores que prefieras. En este cheque en blanco pon el dinero que quieras y el nombre de tus compañeros.” La presentación ha sido un éxito. El ruso sale convencido.

Luego llegan los neoyorkinos de toda la vida, los Knicks. Tres décadas de fracasos para un proyecto que sigue inexistente. Lebrón los ignora con un manotazo como el que le dedica a los mosquitos.

Luego la visita de los delegados de Miami, con sus atractivos caribeños: la oferta de un buen sueldo, los menos impuestos que allí se pagan, la posibilidad de jugar junto a Dwyane Wade... Eso es lo malo: en Miami Lebrón sería una especie de Robin en el reino de Batman. Hay posibilidades, pero son decrecientes.

Y luego llegan los Toros de Chicago con la alargada sombra de Michael Jordan detrás. Es la mejor oferta: en la ciudad ya juegan dos buenos chicos, jóvenes y escasos de ego, Derrick Rose y Joachim Noah. El equipo ya tiene media columna vertebral. La sombra de Michael Jordan, sin embargo, es alargada; superarla parece un reto imposible. Tal vez si Wade o Bosh o Boozer vinieran para acá... Entre todos podríamos vencer a la sombra de Jordan...

Lebron despide a los delegados y sale de las oficinas. Recorre las avenidas de Cleveland sin saludar a sus antiguos seguidores, que están dispuestos de forma masiva a ambos lados de la calzada. Algunos hacen el gesto en cruz del espolvoreado de los polvos de talco, como hace the King en las canchas. Ellos lo hacen en la calle. Pero el rey no los mira.

***

En otro lado del país los Celtics preparan su equipo para la liga de verano. Entre los turcos y biolorrusos que lo integran, también hay jugadores universitarios extra-draft. Entre los últimos se encuentra DeShawn Sims. Llega con su dura historia: su padre está en la cárcel por traficar con drogas; su hermano mayor también, aunque por un delito más grave, asesinato; otro de sus hermano cayó acribillado sobre las aceras de Detroit. Nunca más se levantó. DeShawn Sims tuvo que ser el hombre de su hogar cuando apenas se afeitaba. Ha sido el primer miembro de su familia en graduarse en la Universidad y durante la próxima semana buscará el primer contrato de su vida. ¡Suerte en la Summer League!